В багровом пламени горящего костра
Горели мысли и мечты поэта.
Сгорала дикая его искра,
Сжигая сердце жгучее за это.
Во тьме издалека был виден свет,
Манил зверье, проснувшихся врагов.
Освободившись от оков душа поэта, взлетала в небеса.
Терзаясь муками и сладостной той болью,
Писал стихи своею свежей кровью.
Писал, как те иные с чертом уговор писали,
И, ведя спокойный разговор, душу свою
В аду на муки вечные тогда же обрекали.
Но муки любит сердце, и поет,
Как птица в свой последний час.
Ведь ей бы жить еще, но нет, она умрет,
Таков закон и перст судьбы, что указал тот путь.
Уж не покинуть вам его, назад уж не свернуть.
А на окне горит свеча, её огонь ослаб.
Но чую я, от ней же быть великому пожару,
Чему тут быть, того не миновать.
Будь ты хоть крестьянин, хоть родов высоких знать,
Ты смертен и не должен забывать,
Что путь один, и все мы там окончим.
Сгорим, утоним иль уснем,
В чужой стране или, вернувшись в отчий дом,
Мы все уснем, мы все уснем…