Аккуратно листаю страницы
Книги прожитых мною лет,
Где-то драмы, а где небылицы.
Ну, а здесь на вопрос ответ.
В середине кусочек счастья,
И любовь, что оставила след.
Те, кто стал моей жизни частью,
Да и те, кого больше уж нет.
Я писала, спеша, неумело,
Не учась на ошибках своих.
Заполняла страницы смело,
Не боялась я строк кривых.
Изменить, да, увы, невозможно,
То, что раньше написано мной.
Но сейчас я пишу осторожно,
Да и почерк теперь иной.