Я не спал всю ночь, уже в нечетком утреннем свете проступают очертания пустой
комнаты, холодом тянет по коже, до мурашек. Не люблю чужих комнат, спать в
домах, которых я не знаю. Закрываю глаза, но не могу уснуть, только в голове
отдается глухая боль, усталость тела. За последние сутки я многое повидал
и прочувствовал, еще больше мыслей толпится внутри.
В пять утра отец Михаил поднялся, чайник закипел. Я не стал валяться в пустую,
как-то не удобно. Выйдя из своей комнатушки, успевшей надоесть за
бессонную ночь, вижу, как Михаил варит кашу, помешивая ложкой.
- Как спалось, Мартынов?
- Никак, не смог уснуть.
- Молился?
- Да.
- Значит плохо молился, раз не уснул.
Он прав, я не стал возражать. Мы сели за стол, Михаил прочел трапезную молитву.
Щедро кладет мне каши в тарелку. Я решаюсь спросить:
- Кто приходил к вам ночью?
Михаил хмуро глядит на меня, перестает есть:
- Сынок мой вернулся, пьяный. Дрыхнет сейчас, а проснется-пойдет снова гулять
и пить водку. Вот так, Мартынов, есть и у меня свой крест, который буду тащить
до смерти земной.
Не ожидал, что у Михаила есть такие проблемы, да и про сына никто не говорил
мне. Думал всегда, что у священнослужителей дети живут той же верой и
жизнью, что и родители. Но Михаил теперь не кажется мне обычным священником,
он иной, и вера у настоятеля какая-то личная. Он не предлагает ее людям, а держит
за пазухой, чтобы подарить сыну, но тому не нужна жизненная сила отца. Может
от того и во взгляде настоятеля усталость.
- Пора, собирайся. В семь у нас первый час молитвы. Церковь надо открывать
для прихожан.
- Много людей приходят на службу?
- Никто не приходит, Мартынов, люди на шахту спешат, а не в церковь. Но это
не значит, что мы с тобой должны забыть о событиях земной жизни Христа,
о заповедях и тоже не явиться в Храм Божий.
- Конечно, Михаил Васильевич. Я готов.
- Вот и славно, Мартынов.
Я переодеваюсь, а когда выхожу из комнаты, обнаруживаю за столом блудного
сына отца Михаила.
- Познакомься, Мартынов, это и есть мой непутевый сын.
- Тебя, значит, батя ждал. Все уши прожужжал про твой приезд. Антон,-он
протягивает руку, не улыбается, смотрит пристально, словно ждет ответа на
свои слова.
Я пожимаю ему руку, стараюсь не показать, что противно от перегара, от его
красноватых водочных глаз. Похож Антон лицом на отца, только внешнее сходство,
а в душе мрак. У тех, кто пьет, говорил учитель в Семинарии, души черные,
обожженные алкоголем, как после огня. Похоже, он был прав.
- Александр, очень приятно.
- Да ни фига тебе не приятно, парень, вижу по твоей роже.
- Ну хватит, оставь его в покое, Антон!- Михаил злится, скулы сжаты, глаза
даже прищурил.
- Как скажешь, батя, как скажешь. Ты же у нас командир.
Мне становится не по себе, я теперь невольный свидетель странных отношений
настоятеля и его сына. Он ведь мой ровесник, может чуть старше. Наверное он
болен, да, Антон просто очень больной и несчастный человек.
- Надеюсь, когда я вернусь, ты будешь дома.
- Не буду, батя, дела у меня есть.-Антон ухмыляется, разглядывая меня, пока
отвечает отцу.- Ты теперь, малой, будешь ходить за моим папашей, выполнять его
приказы. Нравится такая жизнь?
- Я не приказы исполняю, я служу на благо церкви и людей.
- Ну как же, знаю я ваши заповеди. Папаша с детства пичкал меня ими. Тошнит
от всего этого, по горло сыт!-Антон тоже обозлился, развалился на стуле,
закинув ногу на ногу. Сапоги замараны грязью, и одежда грязная. Может и спал,
не раздевшись.
Мы вышли на улицу, побрели к церкви, сквозь рвущий пустое пространство ветер.
Я поднимаю лицо к небу, снег летит яростно на наши непокрытые головы.
Большие белые хлопья, первый снег. Значит пришла ранняя зима на смену короткой
магаданской осени. Я подставляю ладонь, ловлю белых мух.
- Ты извини, Мартынов, что тебе пришлось участвовать в этом пошлом разговоре.
Я сегодня же найду тебе жилье. Он мой сын, а я ничего не могу изменить в его
жизни. Каждый день начинаю с молитвы и мысли о том, что сегодня может быть
больше не увижу его живым. Господь Бог дал мне это испытание, и я не ропщу,
я просто молюсь о спасении души Антона. И ты помолись потом о нем, Саша.
Продолжение-http://www.proza.ru/2017/12/20/118