Что есть нового под Солнцем,кроме дома, с окнами на солнце?
Ни стиха,ни письма.Не убежать,не ублажить; радостно,да невесело,смешно до оскомины.И пишешь лишь бы писать и живёшь,лишь бы жить...Вот тоска в ожидании чуда и чудо,растворённое рациональностью...Когда разорвётся завеса,куда отпустит Пустота? Вот, где встречаются тайники и откуда бьют родники...Никак,ни о чём,всё вновь,всё въявь. Так и ждал,так и звал...Плохо,что все круги по воде,все надежды прахом. А из праха новый росток,мягкая зелень,звонкий колос и опять молот,опять цеп-опять пыль, которую благозвучно зовут "мукой".
И опять в ночи одинокие звоны. Стрекотание строк,ожидание мук и жажда разлук. Чистота-красота,простота воровства; вопрос-ответ,где встать-где нет. Где есть одно искусство-умение услУшать....Что встречается- с кем влюбляются. Как зовут- как стучат?...Где живёт глубина, где опадает синева?...(И листва,а куда же без нея?)..
Сегодня удивишь,завтра рассмешишь.Да всё одно, спасибо Друг...Друг-друзья,жена-сыновья. Всё прошло,всё ушло и одна темнота...Русло коридора и блеск одинокой реки.Луна,как последний свидетель немого вдохновения...Где обитают сны и откуда родятся стихи?...Всплеск на воде. Ещё одна жизнь опустилась на дно..