И все же, счастье... Глупое, мое...
Неслыханное, в бесконечном вопле.
Отчаянное где-то, без краев,
Чуть подслащеное и в соли.
В суровости рожденное, впотьмах.
К нему я привыкала очень долго.
Не в сказках, в неописанных статьях,
Не в книгах, запылившихся на полках.
Оно возникло просто в суете,
В житейских днях и праздничном задоре.
На чашах - радости и быть беде, -
В их бесконечном диком беглом споре.
На счастье бьют посуду... А оно
К одним приходит, а других обходит.
Упрямо, скажем, и не всем дано.
Самоуверенность, порой, подводит.