Никакой логики

               
              "Смерть придёт, и на печи найдёт" (русск. пог.)

              - Здравствуйте! Позовите Женю в телефону! – звоню я, хочу поздравить подругу детства с юбилеем – нам всем исполняется нынче по семьдесят лет.
             - Не могу… Послезавтра будет сорок дней, как её нет… - и трубку положили. Похоронный звон явственно раздался в моих ушах – ЖЕНЬКИ – НЕТ?.. Как это?.. Мы же только два месяца назад собрались, наконец, все вместе – подруги, выросшие в одном квартале, ходили в кафе… Я всех поснимала, у меня теперь  целая пачка фотографий – надо раздать «девчонкам». Ещё недавно я остановилась около Женькиного дома, хотела зайти, да подумала: на базаре увидимся. Она всегда подходила к моему прилавку поговорить… И вот ЕЁ – нет?.. У меня это событие по-прежнему не укладывалось в голове. Снова попробовала позвонить, но теперь уже трубку никто не брал…
                От чего она умерла? Когда я обняла её при встрече, удивилась – до того она неожиданно показалась мне худой в её свободном светло-сиреневом костюме.
                - Да ты сильно похудела!
                - На четырнадцать килограмм, - подтвердила Женя.
                - Ты не болеешь? - спросила я её, обратив внимание на густую сетку морщин на её лице.
                - Нет, недавно все анализы сдала, здорова, - ответила она.
                И вот…
                На другой день я помчалась к Жениному дому, позвонила по домофону. Мне не открыли. Позвонила в другую квартиру, попросила открыть дверь подъезда:
                - Я к подруге, забыла номер квартиры...
                - К кому?
                - К Жене Ефимовой.
                - Так она же умерла.
                - Откройте, пожалуйста!
                Мне открыли. Опять звоню в квартиру подруги  – не открывают. Я прислушиваюсь – за дверью явно кто-то есть. И звоню, и стучу – бесполезно. Звоню к соседке. Выглядывает пожилая женщина, у ног её надрывается лаем  маленькая собачка.
                - Я в тридцать восьмую, мне не открывают… - говорю ей.
                - Звоните ещё, они дома.
                - Не открывают. А от чего Женя умерла?
                - Саркома поджелудочной железы,  завтра сорок дней... Сделали две операции - ничего не помогло.
                -  Они будут завтра поминать?–  я кивнула на закрытую дверь.
                - На что? У них же денег нет.
                - Но ведь похоронили на что-то…
                - Да это им Женина сестра из Германии выслала.
                - Тогда передайте фотографии Жени, - я протянула ей снимки. Соседка  вгляделась:
               - Д-а-а, Женя… Хорошая женщина была… Мученица... Это она в моём костюме – я ей подарила. Себе-то она много лет ничего не покупала, всё сыновей кормила. Эх, дети… - и женщина захлопнула дверь.
               Я возвращаюсь домой, и  пытаюсь понять, почему так рано «ушла» Женя? Росла она в хорошей, непьющей семье. Отец её, как и мой, работал водителем на элеваторе.  Женя была высокой и некрасивой, в отличие от хорошеньких сестёр. Влюбилась в некрасивого, тоже высокого парня, Пашку – он жил напротив них. Довольно нелепый на мой взгляд, он возбудил в ней нежные чувства. Пашка – мы его звали Панка -  долго не женился, а потом привёз из деревни прехорошенькую жену. Сейчас Панка работает охранником на Южном рынке. Жена его умерла от рака, а сын сидит в тюрьме за наркотики…
                А тогда… Тогда Женя сильно страдала от неразделённой любви. Потом из той же деревни – Архангелки – приехал паренёк,  невысокий и тоже некрасивый, ставший в дальнейшем мужем Жени. Сам он нежно её полюбил, а она, хоть и родила ему двух сыновей, видно, больших чувств к нему не питала, стеснялась ходить с ним, маленьким, рядом.
                Потом муж  стал выпивать.   Видно, на подрастающих сыновей это положительно не повлияло – оба стали выпивохами, и паразитировали на шее родителей и бабушки – тёти Любы, которая жила с ними. Муж Жени умер. Сыновья, два здоровых мужика и сын одного из них продолжали жить теперь за счёт двух старых женщин - матери и бабушки…
                Тётя Люба, мать Жени,  прожила долгую жизнь – умерла в девяносто лет. Следом, через четыре месяца, отравился алкоголем или чем другим один из её внуков – Жениных сыновей, Витька, и отправился вслед за бабкой, оставив на плечах матери своего сына-подростка Саньку. Женя продолжала содержать другого сына и внука Лёньку.
                Ещё лет десять тащила  их на себе. Внук был её надеждой, выучился на автомеханика. Но… работать тоже не захотел. Сейчас ему 24 года… Как они будут жить дальше? Заставит ли хоть нужда взяться их за дело?
Или профукают квартиру, да и сами погибнут? Я подошла к своему дому,  уверенная, что разобралась: сыновья заели жизнь своей матери!
                Вечером раздался звонок:
                - Люба, Нина Колосова умерла, моя двоюродная сестра. Помнишь её? Хоронят во вторник. Ей только летом исполнилось семьдесят... Придёшь?
                - Надо проводить в последний путь, приду. Мы с ней всегда подолгу разговаривали. А как её муж? - спрашиваю я.
                - Ничего. Ходит в шахматный клуб...

                А эта-то почему умерла? Всю жизнь жила припеваючи, обеспеченно, с хорошим мужем, имела достойную работу, детей не было вовсе… Через два дня её похоронили на престижном кладбище, поминали в дорогом ресторане. Сюда же всех пригласили и на сорок дней...

                Ни-че-го нельзя понять в этой жизни! У одной подруги были муж и дети, которые её мучили... Другая жила для себя... А умерли в одно время... И как я ни пытаюсь найти какую-то логику, закономерность – их нет…