«Чем больше я думаю, Нова, тем хуже мне становится.
После завтрака я долгое время лежу на кровати и думаю. Уже три года я убегаю от жутких воспоминаний, что пленили мою душу, терзаюсь, каждый раз представляя, что всё могло быть хуже.
Оскар.
Его лицо стоит передо мной, стоит только подумать о чём либо. Любая мысль необратимо приведёт меня к нему. Такое бывает, когда встречаешь судьбу. Ещё никто за все годы не внушал мне такого истинного трепета, граничившего с безумием и страха. Он ловко манипулирует мной, находясь на расстоянии. Мы не говорили вот уже три года, а я всё время воспроизвожу его слова в своей голове. Дело в том, что он писатель. Но я знаю, будь он простым писателем, я бы прошла мимо. Уже тогда, в самом начале меня ослепил триумф, потому, глаза мои стали невидящими, а дух совсем одичал среди декораций.
По велению рока, он, никто иной, как Бог слова, по-другому назвать его язык не поворачивается, дал мне смысл существовать дальше. Когда казалось, что выше головы не прыгнешь, он показал мне, как прыгать выше небес.
В другой раз я могу бороться с его словами. Они, иногда, лишь на малую долю кажутся противными. Источают зло. Но потом, спустя ту короткую минуту, укрепление перед ними разрушается. Правы же были люди, говоря, что женщины любят ушами, но, ради таких слов, в таком порядке, в котором он подобрал их, я была готова на всё.
«Три года, - говорю я себе, - долгий срок, чтобы, наконец освободить путы». Но тут же вспоминаю: «Искусство беспощадно».