Ты простой парень из Москвы, тебе двадцать пять, у тебя неусвоенное юридическое высшее, невнятная офисная работа, да спортзал пару раз в неделю. Интересов у тебя немного: позалипать в смартфоне, провести время с друзьями в выходные, да и вечерами побегать в очередной стрелялке. Книжку ты открываешь нечасто, и читаешь в основном шаблонную альтернативку да серию «Сталкера», не имеющего к братьям Стругацким никакого отношения. Единственное, что может выделить тебя из толпы сверстников – это твои музыкальные вкусы. Ты обожаешь древний рок шестидесятых и семидесятых годов, в твоём плейлисте Хендрикс, Джоплин, Зеппелины, Крим, Блэк Саббат и куча других, менее известных, но не менее тяжёлых исполнителей.
Как то вечером ты идёшь домой, сворачиваешь в свой двор, и не слышишь за спиной звук торопливых шагов, потому что в ушах у тебя ревёт «All along the watch tower» в исполнении Хендрикса, и в следующую секунду затылок рвёт боль удара и перед глазами вспыхивает сверхновая.
Ты приходишь в себя, голова болит, на затылке ссадина и шишка. Рюкзака нет, все карманы вывернуты, тебя обокрали. Единственное место, куда не заглянул или не успел заглянуть грабитель – внутренний карман куртки, и твой смартфон с наушниками остался при тебе. Ты осматриваешься и понимаешь, что ты в лесу. Заряженный накануне смартфон не видит сети и ты решаешь выходить из леса сам. Через пару часов ты находишь просёлочную дорогу, идёшь по ней и через некоторое время тебя нагоняет запряженная дохленькой лошадкой телега. Правит телегой крестьянин. Из памяти всплывает картинка – «Сельский житель, Европа, вторая половина XVI в.». Да, у тебя хорошая зрительная память, но ты её не нагружал, и этим твои знания о средневековье почти исчерпываются. Поздравляю, ты в прошлом. После недолгих объяснений на пальцах и дикой смеси твоего школьного английского, матерного русского и нераспознанного тобой немецко-французско-и-бог-пойми-какого воляпюка крестьянина ты трясёшься в скрипучей телеге, движущейся, как ты надеешься, хоть в какое-то селение.
Первое время ты батрачишь на хозяина трактира за кров и еду, у тебя неплохо получается колоть дрова и таскать воду из колодца, ты уже втянулся и перестал падать замертво по вечерам. Начал учить язык и уже можешь построить и сказать на нём несколько примитивных фраз. По вечерам ты размышляешь, думаешь, что делать, роешься в обрывках своих знаний. Ничего. Ты не знаешь ни чертежей АК-47, ни способа добычи электричества из водяной мельницы, ни даже рецепта ковки дамасской, да и любой другой стали. В политической ситуации этого периода ты не силён, помнишь только Жанну Д'Арк, и каких то Капетингов. Первое время от тоски по дому тебя спасал смартфон, но батарея давно села. Любимой музыки сильно не хватает.
Так проходит полгода. Потом в трактир забредает вербовщик местного феодала. Ты становишься рекрутом, поскольку терять тебе нечего. Неплохая реакция, окрепшие за полгода колки дров и прочей физической работы мышцы, да высокий рост позволяют относительно легко (синяки, ссадины и два выбитых зуба не в счёт) выдержать вступительное испытание, и ты становишься воином в дружине.
В постоянных стычках и заварушках в разных уголках Матушки-Европы проходит без малого двадцать лет. За это время кольчуга стала твоей второй кожей, меч - продолжением руки. Ты сменил не один десяток хозяев, потерял половину зубов, войлочный подшлемник протёр на твоей макушке здоровенную плешь, тело покрыто шрамами, на левой руке не хватает двух пальцев, а правая нога плохо сгибается после удара палицей. Ты привык грабить и убивать слабого, справляться с равным и убегать от сильного, и это не волнует тебя, ведь ты выжил в сотнях схваток. Ты почти забыл свою прошлую жизнь. У тебя нет женщины, друзей и дома, ты подумываешь забросить всё это дело, ведь в надёжном месте припрятана неплохая сумма в золоте, которой должно хватить на небольшой домик с клочком земли.
В одном трактире ты замечаешь паренька. На вид ему лет восемнадцать, он выглядит испуганным, лицо покрыто свежими царапинами. Из-под нищенских лохмотьев выглядывают самые настоящие джинсы. Ты, не веря своим глазам, подсаживаешься к нему, заказываешь похлёбку и ставишь на стол перед ним. С трудом вспоминая родной язык, говоришь с ним. Парень осмелел и пиво развязало его язык. Он москвич, ему двадцать лет и он попал сюда из того же года, что и ты. Тебя распирает от радости, голова бурлит от множества вопросов, но потом ты берёшь себя в руки и понимаешь, что паренька ждёт в лучшем случае твоя судьба. Потом ты спрашиваешь, не потерял ли он свой смартфон? Нет, не потерял, и дрожащие руки протягивают тебе блестящий кусочек позабытого прошлого, которое ещё не наступило. Батарея хранит еще десять процентов заряда. Ты понимаешь, что надежды мало, но всё же заскорузлым пальцем начинаешь перебирать папки в памяти смартфона, находишь одну, под названием «Music», открываешь… Баста, Оксимирон, Гнойный, Каста, Гуф… Ты не можешь поверить своим глазам… Выключаешь телефон, молча протягиваешь пареньку, выходишь на улицу, садишься на крыльцо, и впервые за многие годы рыдаешь…