Четырнадцатый этаж. Огни города околдовывают и восхищают мегаполис соблазнительными цветами. Закурив сигарету, открываю окно. Дыхание сокращается. Не могу понять причину вялости, которая оковывает руки. Она не позволяет крепко ухватиться за жизнь. Поднявшись на носочки, любуюсь городом и ощущаю не только подсознательно, но и всем телом, как мечты уже мечутся в могиле. Смотрю вниз…
Четырнадцатый этаж. Ещё одна сигарета. Люди торопятся не жить, а как будто умирать. Толпа не хочет осознавать, что проживает каждый день как попало, второпях забывая о самом главном. Боясь сделать первый шаг, теряют, скучают в одиночку, уничтожают себя и свои чувства…
Четырнадцатый этаж. Третья сигарета…
Четвёртая сигарета…
Пятая сигарета…
Шестая сигарета…
Десятая, пятнадцатая, двадцатая сигарета…
Следующая пачка…
Чёрт подери! Завтра же брошу эту гадость. Навсегда избавлюсь от этого недуга. Сегодня всё можно…
Четырнадцатый этаж. Наряженные проститутки торопятся к своим клиентам, уставшие после тяжёлого рабочего дня люди сидят в пробках, неизлечимые больные готовы покончить жизнь самоубийством, мать двоих детей, которой в очередной раз изменили, у тротуара мужчина средних лет допивает очередную бутылку, молодые парнишки, продающие розы, заглядывают в машины с девушками и предлагают кавалерам свои услуги - портят всю картину поздней осени, которую так хотелось увидеть…
Четырнадцатый этаж… Звуки сигналов сверлят мозг. Люди как будто не разговаривают, а воют. Они не молчат, перешагивают, разрушают. Люди не любят, уходят, обманывают.
Тринадцатый этаж…
Двенадцатый этаж…
Одиннадцатый этаж…
Десятый этаж…
Девятый этаж…
Восьмой этаж…
Седьмой этаж…
Шестой этаж…
Пятый этаж…
Четвёртый этаж…
Третий этаж…
Второй этаж…
Первый этаж…
И конец.
P.S. Он очень любил себя, покончил с собой…