Когда я пишу - я в забвении вечном, в счастьи. Я будто отрываюсь от бега реального времени, спасаясь на невидимых кругах Вселенной, в мире грез и диктуемых мне строк. Пока Душа моя считывает информацию, Разум послушно слушает шепот души, указывая пальцам быстро записывать, стараясь заткнуть непреходящий внутренний монолог, порой перерастающий в диалог, чтобы не закрывать поток нечаянно нахлынувших знаний.
Когда я пишу, я полностью погружаюсь в свой внутренний мир, начисто забывая о еде, сне и мирской суете, боли. Это все становится настолько несущественным и далеким, что вся острота этого резко бьет по щекам, стоит лишь поставить последнюю точку.
Быть мне, видимо, вечно лишь наполовину в реальности, насколько привыкли мы ее подразумевать. В той, что слышит лишь Разум, беспрестанно анализируя все вокруг, не давая прорваться голосу души. А когда меня оставляют в покое, я пребываю в одиночестве и начинаю слышать голос, что рвется откуда-то из-под сердца, из-за позвоночника, из ниоткуда и начинаю писать. Самозабвенно, воодушевленно. С чувством собственной значимости, уникальности и ощущением бесценного внутреннего клада. И пусть идет лесом все, что способствует потере этого ощущения.
15.9.2014