Скажи мне, поэзия нечто прекрасное?
Или это лишь имитация?
Парадигма души чьей-то опасная?
Чья-то очередная прокрастинация?
Он поэт?
Он писатель?
Или лишь жалкая копия,
Влюблённого в свое отраженье?
По жизни - циник, но в душе мечтатель,
Как и все боится забвенья,
Не желает принять пораженья,
И пишет строчки - опасный яд.
Решил писать о любви
И вот стал он пред Афродитой
Смотрел на любовь сквозь дым и туман,
Разбитое сердце, кругом лишь обман,
И вот он, жизнью побитый,
Разочарован и пишет про мир.
Но, что здесь писать, про эту вечную скуку?
Про серость ночных городов?
Покончи скорей быстротечную муку...
Отправьте же труп гулять средь волшебных садов.
Про что же слогать строки поэту?
Про что же писать из года вовек?
Быть может, вдохновлять их своим внутренним летом?
Дарить то, что не дарит ни один человек.
Вести за собой, высекая страницы,
Сжигая сердца, сгорать самому.
И когда все запарят в небесах словно птицы,
Поймешь, что писать и кому.
Одно запомни, правило это,
Иди и рвись в посмертный свой бой!
Ведь, никто не указ для настоящего поэта,
Ни царь, ни Бог и ни герой!