Уходит ночь сокрыв лицо плащом,
как переулком Балха
Заратустра.
И весел я, и, отчего-то, грустно
немного мне.
За стылый окоём
скользят полночных бдений вереницы.
Но пишет краски, запахи
и лица
густым мазком, от детского плеча,
вихрастый Феб…
И грудь от ветра рвется,
и ни причин, ни сил не остаётся
собрать в единый лист
обрывки сна…
Моя сорок четвёртая весна!
Лишь ты одна сегодня мне порукой.
Неразделённой радостью и мукой,
из тонких рук
скитальца напои;
пусть ветреные шалости твои
проникнут в кровь
горячим сладким ядом…
Солжет бокал.
Подобно Митридату
я к этим «шалостям» привык давно.
И лишь горчит игристое вино
на языке вчерашнего повесы.
И близок час.
И вспенивают весла
Понтийскую лазоревую синь…
И в ножнах меч
у пояса висит.
22 октября 2015