П О Э Т
Честный пишет так, как слышит,
Сразу видно, чем он дышит.
Но когда творит глухой –
Водит он чужой рукой.
Честный смело и открыто
Тычет пальцем прямо в суть,
Но кто ртом цедит закрытым –
Лжёт, и в сердце носит муть.
И таких глухонемых
Расплодилось – стаи,
Но пройдёт пора зимы,
И душа оттает.
Вновь прекрасного ростки
Встрепенутся к свету
И раскроют лепестки
Чувств своих поэту.
* * * *