На самом деле, море – это он, « он мой». И у меня с ним роман. Я приехала к нему сама – он не звал. А оказалось – нам хорошо вместе. Скупой на любовные признания, он молчаливо раскрыл свои объятия. Увлек, поглотил, наполнил своей многогранной страстью, неистовой стихийностью, безудержной нежностью. И ласкал, ласкал, ласкал – не отпуская, без передышки, до изнеможения. Я подчинилась. Поддалась.
Я плыву далеко-далеко, за буйки, наслаждаясь его прикосновением, растворяясь и сливаясь с ним. Плыву, освобождаясь – освободившись от всего – от мыслей, реальности, даже собственной самости. Только некий тайный дух – душа, мечта, невысказанность, иллюзорность – Она! Купается, покачиваясь на его волнах, уходит с головой под воду, выныривает за глотком солнца, опять погружаясь в самую пучину.
Резиновый красный бакен – как алый парус. Гребу, гребу – ближе не становится. Да и нужно ли? Когда мы уже вместе. И эта мимолетность, эта эфемерность, эта мерцающая неуловимость – навсегда! В этой реальности не сомневаешься. Море любит тебя! «Он мой»! Безграничный, неподвластный, непостижимый, многоликий.
Сегодня он пригласил меня в кафе. Терраса над морем. Мы – напротив, смотрим друг другу в глаза – в сердце? в самые закрытые уголки души? Беру ручку, чтоб записать нашедшиеся вдруг фразы – запомнить, остановить, сберечь. Тщетно. Море волнуется. Бездонно. Глубинно. Неутомимое, ненасыщаемое, непостоянное, изменчивое. И все-таки мы вместе. И оба об этом знаем. Опьяненные случившейся невозможностью – наслаждаемся, падая в глубину, разбиваясь волнами, не желая расставаться.
Я купила платье – для него. Я хочу ему нравиться. Да разве имеет это смысл для тех, у кого роман? Не флирт, не отношения – роман, длиною в жизнь. О котором грезил, которого ждал и в возможность которого даже не верил.
Море! Море! Не утонуть бы – в ком? в себе? Примешь, море? Нужна я тебе? Вернуться? – Берег еще виден.
Нескончаемо долгие годы безмолвия, не жизни, нелюбви: не ненависти – отсутствия любви. И вдруг – вспышка, озарение, чудо. А ведь ничего не изменилось. Все то же, все те же. Но как все теперь преобразилось – высветилось яркими разноцветьями, вспыхнуло невероятностью, перехватив дух. И живешь дальше в этом мгновенном, почудившемся сиянии, плывешь дальше. В море, с морем. С ним.
Встаю рано. Мысли – о нем, нескончаемые разговоры – с ним, неуклюже слагаемые строки – о нем, для него. Бегу на свидание. Досадую на мешающие под ногами опавшие листья – случайные встречи, отнимающие его у меня. Утренний приморский городок, как жизнь, полон неубранных шелестящих оберток, блестящих фантиков, пустых бутылок, спящих бомжей. Мимо, мимо – быстрее, к морю. Здравствуй, солнце! Здравствуйте, дурманяще–знойные магнолии! Здравствуйте, исполинские горы! Здравствуй, добрый день! Здравствуй, мое неспешащее счастье! А еще вчера так хотелось уехать в никуда, где никто не ждет.
К морю! К морю!
Заплываю все дальше и дальше от берега. Уже не видно земного. Свобода, полет, бескрайность, беспредельность, неостановимость.
Море – это он? Море – это я. Лучшее во мне. Забывшись, сбросив все мирское, суетное, сиюминутное, я говорю с ним обо всем, будто мыслю вслух, не кокетничая, не боясь разочаровать, потерять, сказать не то. Я, Он, Море – идентичны. Едины, как слившиеся морские капли – слезы былых лет, жгучих ошибок, слезы долгожданных встреч и тревожных, маловероятных надежд.
Море! Как насытиться тобой, накупаться до утоления? Как вобрать тебя всего, заполонить собой до бескрайних берегов? Как насладиться до отрезвления, исцелиться, успокоиться тобой?
Я кидаю в волны горсть монет, чтобы снова вернуться. И море подкатывает к моим ногам неожиданно-взаимной волной. Редкие крупные капли по-мужски скупо падают с неба.
- Не плачь. Я приеду.
Море – какого ты рода? Откуда родом? Море – это он? Я? Мы?