Я не могу
Себя называть
Поэтом.
Я – один из толпы,
Которая любит себя
Обнажать
До костей.
Я не рифмую,
Я просто пишу –
«Летом»
Когда вдруг попросят
Принять
Слишком добрых
Слишком счастливых
чужих гостей.
Я сам:
Скучен
Стеснителен
Слаб
Когда говорю –
Задыхаюсь
«Господи, я не раб!»
Кричу в тишину
И пугаюсь
Сказанных кем-то слов
Понарошку совсем, невзначай.
Я лезу на крыши домов
Предложить хоть кому-то
Остывший
За сутки
чай.
Я болен
Мне нравится снег.
Мне нравятся серые камни и серые
сны.
Я болен.
И все же, смотри
Все еще я – человек.
И несмотря ни на что
Доживу
До своей
Небольной
Весны.