Судьба поэта Борис Борисович Рыжий

               











               
8 сентября 1974 года - 7 мая 2001 года

 

             О нём говорили: легенда свердловских улиц...

 

                Евгений Рейн считал, что: «Борис Рыжий был самый талантливый поэт своего поколения»

                Читая его биографию, я невольно вспоминаю книгу Даниила Гранина "Иду на грозу"

Когда у человека вроде бы всё в жизни складывается благополучно: родители, учёба, семья, творчество, признание...

                И вдруг печальный конец, который никто не может никак объяснить...

 

                И опять отступление: вспоминаю песню-стихи В.С. Высоцкого: "Кто кончил жизнь трагически, как истинный поэт..."

 

                И последние слова этого ещё очень молодого человека перед самоубийством: "Я всех любил. Без дураков"

 

                Одни вопросы и никаких ответов.

            А до этого были в нашей стране Есенин и Маяковский...

И многие другие.

 

         И странно мне то, что до сих пор не изданы стихи этого поэта.

 

         А они достойны того, чтобы прозвучать в хоре российской поэзии.

                ***


Я в детстве думал: вырасту большим -
и страх и боль развеются как дым.
И я увижу важные причины,
когда он станет тоньше паутины.
Я в детстве думал: вырастет со мной
и поумнеет мир мой дорогой.
И ангелы, рассевшись полукругом,
поговорят со мною и друг с другом.
Сто лет прошло. И я смотрю в окно.
Там нищий пьёт осеннее вино,
что отливает безобразным блеском.
...А говорить мне не о чем и не с кем.

 

***

Вот чёрное


Мне город этот до безумья мил —
я в нём себя простил и полюбил
тебя. Всю ночь гуляли, а под утро
настал туман. Я так хотел обнять
тебя, но словно рук не мог поднять.
И право же, их не было как будто.

Как будто эти улицы, мосты
вдруг растворились. Город, я и ты
перемешались, стали паром, паром.
Вот вместо слов взлетают облака
из уст моих. И речь моя легка,
наполнена то счастьем, то кошмаром.

...Вот розовое — я тебя хочу,
вот голубое — видишь, я лечу.
Вот синее — летим со мною вместе
скорей, туда, где нету никого.
Ну, разве кроме счастья самого,
рассчитанного, скажем, лет на двести.

...Вот розовое — я тебя люблю,
вот голубое — я тебя молю,
люби меня, пусть это мука, мука...
Вот чёрное и чёрное опять —
нет, я не знаю, что хотел сказать.
Но всё ж не оставляй меня, подруга.


***

СТИХИ ПРО ЛЮБОВЬ

Пока стучит твой тонкий каблучок,
я не умру. Мой бедный ангелок,
приятель, друг,
возьмём вина. Свернём в ближайший парк.
Не пью я вообще. Сегодня, так
сказать, продрог.

Глотнёшь чуть-чуть? И правильно. А я
глотну. Сто лет знакомая скамья.
Сюда мальцом
я приходил с родителями. Да-с.
С медведем. С самосвалом. А сейчас
сам стал отцом.

Ну-ну, не морщи носик. Улыбнись.
Смотри, на чёрной ветке алый лист
трепещет так,
как будто это сердце. Сердце. Нет,
не сердце? Да, банально. Просто бред.
Листок, пустяк.

...Я ей читаю важные стихи -
про осень, про ненастье, про грехи,
про то, что да...
Нет, не было. Распахнуты глаза.
Чуть ротик приоткрыт. Дрожит слеза.
Горит звезда.

 

               И что это за жизнь, которая выталкивает из себя таких поэтов???