Откуда родом, Мастер, все миры твои,
Серебряные песни птицы вешней,
Усыпанная звёздами трава тропы,
Шёл по которой ты весной нездешней?
В каких пирогах плавал, по какой реке
И что искал в небесном океане?
Не спрятав полыхающий самум в песке,
Зачем прошёл сто вёрст босой в буране?
Смогу ли я пройти по всем твоим следам,
Забыть дожди, что сердце грустью точат?
Снег первый утром – белый лист словам…
Так хочется понять, что напророчит.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А на рассвете на окне узор как знак –
То руны расписал мороз цветами.
Я знаю: Мастер заговаривал мой страх,
Чтоб завтра сердце целовать стихами…