Побагровела, пожелтела и, опала, беспечных листьев хоровод кружится тихо,
закрыв весь мир от наступающего лиха, наткала осень с рыжих стружек, одеяло.
Бродяга - ветер балуется ею, с неспешностью поднимет и, опустит,
в картине этой - бесконечность грусти, но я перечить вечности - не смею.
А ветки дерева стоят совсем нагие, простым мне видится осеннее творенье,
как рифмы моего стихотворенья, от безысходности, такие же простые.