Х У Д О Ж Н И К
Это нас судьба рисует,
А не мы её вершим,
И в руках своих тасует
По цветам карандаши.
Мало светлых ярких красок
Есть в палитре у неё,
Лица в виде грустных масок
Смотрят сквозь холста проём.
И штрихи морщин неровно
В них змеятся счётом лет,
И подписан, будто кровью,
Незаконченный портрет.
Вот уже и мой набросок
Сделан в пепельных тонах,
Как окурком папиросы
На побеленных стенах.
* * * *