Утром в мою квартиру бесшумно вошел крупный мужчина, судя по лицу, довольный жизнью. Я встречу ему не назначал. Я на кухне варил геркулесовую кашу.
– Ты – отец Президента России? – спросил меня незваный гость.
– Да, – гордо ответил я.
Незнакомец вытащил шприц из нагрудного кармана пиджака и объявил:
– Тебе не жить!
– Почему?! Кто ты такой?! – возмутился я и уронил на пол ложку, которой собирался помешать закипевшую кашу.
– Неважно, – сурово ответил незнакомец. – Я тебя ликвидирую. Ты, как отец, влияешь на поведение и решения своего сына – на Президента России. Не бойся, тебе будет не больно.
Да, незваный гость был прав. Мой сын – Президент России – всегда поступал, как я хочу. Ну, а попробовал бы мой сын мне перечить – я бы ремнем ему всыпал хорошенько, да и подзатыльников отвесил бы десяток.
Незнакомец умело заломил мне руку. Игла шприца кольнула мое плечо. В голове у меня затуманилось. Сердце моё остановилось. Прощай сынок. Люблю тебя. Будь человеком.