Я не умею писать - пишу,
Вроде умею дышать - дышу.
Вот потому-то мои стихи
Не настоящие - так, штрихи.
Я не умею видеть, я слеп
Слог мой кривой, и вообще нелеп.
В мире поэтов я просто чужой,
Но я пишу, как дышу - душой.
Вновь зародилась строка, и вновь,
Будто плеснулась из жил кровь.
Будто плеснулась из глаз боль.
Будто сыпнули на рану соль.
Я не умею писать - пишу,
Мне тяжело дышать, но дышу.
Вот потому-то мои стихи
Будто искупленные грехи.