Я захожу поговорить, я не пишу произведенья, для них и время и терпенье... Да и таланту быть, не быть?!Но так приятно излагать, любую глупость в мире этом,не нужно вовсе быть поэтом, лишь слов на строчки нанизать...И...не люблю писать в тетрадь, в них у меня бледнеют мысли, строчить на клаве,только свисни! Какая это благодать!Красиво так ложатся в ряд на белом чёрные значёчки, и пусть не там порою точки и запятых...как негде взять...Но вот они уже в ряду, смешат пугливые мыслишки, но всё ж своё...Ну, что ж не книжки...да и проблемы коротышки...До них нет дела никому и в том своя благая прелесть, знать не раскроет кто-то челюсть, чтоб вылить на меня хулу.
Такой прекрасный уголок, для душ смятенных просветленье....А рядом баночка с вареньем, сухарик крошка на зубок, от чая аромат, дымок....Ну чем ни жизнью наслажденье!!!!
Как будто домик для бродяги, отдохновение души и ты читай или пиши...пусть где-то хоть луны затменье, пусть громы, молнии сверкают, сижу, как в уголочке рая и мне в затылок не дыши...
Пусть каждый пишет по уму, кто с папиросою в дыму, кто с кошкой в паре на коленях, а кто в ночной (бывает) смене - Расту! И улетаю в быль и небыль, где всё прошло, где был и не был, души такое раздвоенье, как будто новое рожденье.