- Не надо, не подбрасывай больше веток, пусть больше искр взвевается, ты посмотри только, какой танец они разыграли, как костры древних шаманов, будто геометрическая проекция наскальных рисунков, таких угловатых, скудно-эмоциональных, в то же время сочно-выразительных. Вот откуда им, этим крошечным блесткам знать, в какое кружево они должны устремиться? Удивительно...
Часы пробили 12. Стрелки воссоединились, слились в одну ниточку, поделив круг на два полушария – ДО и ПОСЛЕ.
- А ты помнишь себя совсем-пресовсем маленьким?
- Совсем маленьким? Пожалуй нет, хотя.... Я бы назвал это не памятью, это, скорее, какая-то кучка лоскутков, вот видишь - куски газетной бумаги догорают, вот такие же лоскутки сидят во мне, обгоревшие, недогоревшие, совсем чистые, исписанные, оборванные на полуфразе или полуслове...
- А ты никогда не хотел бы разобраться в них, разложить их по полочкам восприятия, чтобы...
- Чтобы воссоздать растрескавшуюся фарфоровую скульптуру?
- Ну да, ведь иначе ее не увидеть во весь рост.
- И не надо, нельзя!!! Помнишь, тот твой рисунок на песке, когда ты так старался закрыть путь морской волны, чтобы она не смыла его и не сравняла с серой полосой из песка, ила и водорослей? Разве вел тебя на это здравый разум, разве не были твои действия подобны судорожному желанию сохранить, спасти, уберечь? Что ощущал ты тогда, какая лампочка зажглась или, может, наоборот, погасла тогда в тебе?
- Какая-то бешено раздирающая душу страсть, какой-то неимоверно мощный страх – не упустить ...
- ...воссоединения стрелок на цифре 12, сведения шлагбаумов времени, барьера непреодолимости двух направлений.
- Любой аккорд обращается в тонику, любая палитра сводится к белому, веер, только раскрываясь, дарит свежесть.
- Тогда почему ты столь насторожен и не хочешь воссоздания частиц и сведения их в единый образ?
- Потому что воссоединение есть завершенность, есть достижение абсолютной вершины...
- Позволь, но ведь это же не конец?
- Вовсе нет! Это всего лишь порог, это прикрытая дверь, это приоткрытое окно, это припущенный занавес, это приглушенный свет... Но в этих не распустившихся почках уже кипит новорожденный сок, уже бурлит месиво из цветов и запахов, уже пульсирует новое солнце, лучи которого перечеркивают две упрямо воссоединившиеся стрелки, уничтожая границу между ДО и ПОСЛЕ.
**********************************************************