Как-то раз, в далёкой студенческой молодости, возвращался я поздним весенним вечером в компании двоих друзей из загородной конно-спортивной школы. Там мы всей секцией крепко, буйно, по-молодецки отметили мой день рождения. Товарищи вручили мне грубую бронзовую статуэтку коня, поднесли полный гранёный стакан водки и матерно поздравили. На этом торжественная часть завершилась, и началась основная, неофициальная...
Обратный путь вспоминается отрывочно. По дороге мы всячески развлекались, горланили песни, знакомились с барышнями, задирали прохожих. С одной группой таких же хмельных оппонентов даже слегка схватились. Дарёного коня я при этом активно использовал в боевых целях...
И вот уже в Ленинграде неожиданно встретили мы на улице мою бывшую одноклассницу. Хмуро оглядела она наши пьяные рожи, порванную грязную одежду, нелепого коня, зажатого в моём кулаке. Вздыхая, выслушала наш дикий, хвастливый рассказ о недавних похождениях. Нюхнула ненароком убойного портвейно-водочного выхлопа. И горестно резюмировала:
– Йэх, Вооова... Твой дом – турмА.
– ТУрма – машинально поправил я.
И с глупым, самодовольным видом добавил:
– Да уж! Кавалерия – наш дом родной! Только почему римская-то, Ленка?