не первый.
по настроению белый,
летящий по собственной воле.
сегодня он мой, априори,
тающий на ладони,
и приносящий свет.
насколько же небо нам
верит,
земле посылая
снег.
зима
всегда атональна,
всегда берет за живое.
в ней столько лиц и зеркал.
застывшие буквы ответов
растают в коротеньком сне...
и солнце смешает льдинки
в своём хрустальном бокале,
разбавит вином рассветы,
покачиваясь в облаках,
и сверху увидит
белый, парящий,
не первый, не первый...
за столько столетий
верный,
уставший быть чудом,
наверное...
чистый утренний
снег