Стр...

Мистический
Стены, ночь и горит свеча,
Крыльев взмах беспокоит слух,
Коль не смел ты пасть от меча,
Все равно свет Души потух,
Мысли - тоже остынут... льдом,
Не покроешь их и пеленой,
Если есть тот последний бой
То конечно с самим собой.

Жизнь, сурова ли? Дорога?
Не понять пока не пройдешь
Этот путь сквозь поля в снегах:
С каждым шагом из правды в ложь.

И не мертв, по-другому как...
Остается лишь боль глотать,
Спотыкаясь на облаках,
Падать, снова во тьму шагать,
Где горящею свечкой той
Отразилась усталость всласть:
Не очаг и не дом родной
Не заменять дороги часть.

Чувства пальцев холодных рук,
Да объятия с пеной у рта,
Что есть дом, где любимый друг
Обещающий быть всегда?!

Шаг за шагом идти в темноте,
С каждым днем забредая в ад,
Постоянство лишь в том кресте
От которого мрачен взгляд,

И свинцом наливая глаза...
Вздох... Не прочность кует мечты,
Лишь далекая бирюса,
Яркий свет на краю черты.

Стены пасмурно, не в укор,
Но не в клети томиться Душа,
На решения как-будто скор,
Шаг вперед... тяжелею глаза...


______________________________
https://youtu.be/k2C5TjS2sh4
______________________________


Улицы опустели. Так бывает всегда, как только сумерченый занавес ложится одеялом на город и... Тихо! Тс-с! гаснет свет, лишь капли ледяного ноябрьского дождя разбивают струящийся диодный рассеянный свет. Проносящие жужащие автомобили, окрашенные в яркие цвета стоп-огнями разукрашивают звук городского вечера, придавая слегка красные тона, что смешиваясь с неоновыми вывесками кричат: пора....пора... домой... И подходя к привычной подъездной двери, коснувшись замерзшими руками дверной ручки, чувствуешь знакомый запах спокойного уюта, теплого света лампочек накала, встречной улыбки и... может быть именоо сия радость бытия заставляет открывать дверь день ото дня, говорить привычные слова, проглатывая их суть, не замечая, насколько сие бытие, насущность проблем ложится в плоскость двойникования, где любое движение в конце концов заканчивается пересыщенным раствором: коктейля из обыденности, счастья уютного простого быта, легкими и понятными желаниями...  Итак однажды случается... Рука привычно тянется
к кованой углеродистой стали, уже остывшей от глубокой осени и... разряд электричества пробегает сквозь сознание. Открываешь глаза, и видишь эти чертовы тусклые огни, вывески неоновые, людей, бросающихся не то в омут, не то к радости, свет в окнах, запах уюта и, находясь в этом потоке, открываешь не дверь, но пространство... Сколько там измерений? время? понимаешь, что рамки это то, что создаешь сам, отдаваясь сему созиданию во истину с полной отдачей душевных сил. Рамки привычного, рамки возможного и возможностей, рамки движения маятника будней... Оглядываешься в поисках того, что пропустил... Вроде все при тебе, не потерял ни ключей от уютного теплого светлого домашнего очага... Но что же это за чувство?! Почему шаг за шагом, от наполненной вихрями бурной молодости с безумными поступками и насыщенностью, рваными башмаками приходишь лишь к мягким домашним тапочкам... Неужели все? Свет погас и занавес. Неужели нужно видеть свет, а не чувствовать его?! Быть может этот разряд незримых Вольт, пронзивший насквозь, пробудил все: ту весну, где капель казалась романтичной, ту осень, где шум ветра заставлял задуматься и понять... Не знаю... одно верно всегда - путь заканчивается тогда и лишь тогда, когда фокус сознания очерчивает безграничное приемлемым. Рамки ли, оковы, стереотипы - но... Не сможет упасть та звезда, что ярко горит, что взорвется, бликом своим растворив всю монотонную блажь диодного света и беспокойных стопарей ярких авто, на мгновение погрузив рамки привычного в бесконечность необъятного... Да пребудет с Вами свет путеводный и пусть рухнут устои мерзлого плена в теплом уюте, да настанет то самое мгновение, когда капли ледяного дождя будут манить неизведанной радостью...
Искренне Ваш, Стр...