Боль

               
  Был болен человек,
  И боль властителем была.
  Ей казалось, что навек,
  Повержен он, и уж точно навсегда.

  Она могла надолго затаиться,
  Давая передышку злейшему врагу.
  Затем, чтоб снова покуситься,
  Да так, что тот шептал - "Я больше не могу".

  Могла неглядючи, свободно,
  Другое место подыскать,
  И в плоть вгрызаючись коварно,
  Её зубами, нещадно, злобно рвать.

  Что человек?... - Совсем тот обессилел,
  Уж заострился нос - глаза горят.
  Он близким, свой конец увидел,
  И просит, забрать на небеса.

  Но вот однажды, в осмыслении,
  Упрямо сжал свои уста.
  - Ну нет, уж хватит быть пленённым,
  Держись болезнь, я не упал!...

  И с криком встал, дрожа в натуге,
  Он сделал шаг, затем другой.
  Болезнь, скукожилась в испуге,
  Павлиний хвост поджав дугой.

  А Человек шагает дальше - дальше,
  И не унять порыв его победный.
  Теперь в себя он верит больше,
  А у болезни, вид уж точно бледный...