Ну что до слов тех, что уходят мимо?...
Я не поэт, за ними не гонюсь.....
Но между строчек, будто пантомимой....
Я, как и вы, задумавшись, остановлюсь.....
Так много значит слово для меня.....
И почему они уходят стайкой?....
Им не хватает пламени, огня....
Им холодно.... И потому уходят тайно....
О, как робка бываю с вами....
Ушедших, не прошу вернуться снова......
Даётся свыше - так «играть словами»,
Что ТЕКСТ становится стихотворением новым......