Луны половинка — как сыра кусок,
Но светит, увы, за двоих.
Ведь свет луны — словно пуля в висок.
Для нас. Для меня. Для них.
В чужих окопах — потухший крик,
А в наших — застыла вода.
И чиркают пули: вжик-вжик-вжик…
Оттуда. Туда. Сюда.
Под серым флагом чужих надежд
Мы веру в себя потеряли.
Защитный цвет полевых одежд
Спасает надёжней стали.
Казалось нам, будто жизнь длинна
И многое можно исправить.
Семнадцать лет. В волосах — седина.
И это уже не поправить.