Не пишу про Ряды. Не пишу про дороги.
Не люблю я писать про родные пороги.
И не тянет меня написать о земле,
На которой живу в своём этаком сне.
Костромские хоромы, или ГРЭС вдалеке
Меня тянут петлёю к забытой земле.
Не пишу о природе. Не хочу я писать.
Ведь об этом желании, можно только мечтать.
Я б хотела, конечно, расставить места
Написать как красива столица, и как мне мила
Та страна и тот город, в котором живу.
Но ведь слов из себя я стянуть не смогу.
Из поэтов-талантов верёвки не вьют,
По заказу писать, будто давят и бьют.
Не напишут, как надо, любые слова
Так что проще писать, раз пуста голова.
Я ни статуй, ни парк описать не могу,
Но веселых стихов сочинить не смогу.
Я пишу то, что вижу, то, что вижу сейчас.
Не ругайте за это. За столь долгий час.
Пишу я под песни. Пишу я стихи,
Но люди к несчастью ко мне все глухи.
Кричать не хотела, но надо уже.
Оставить поэта без чувств, в ниглеже?
Конечно, все можно. Но только не так.
Умрёт человек без подмоги, и как?
И как же спасти наши души сейчас,
Когда вместо слёз льется кровь лишь из глаз,
Когда мы задушены завистью злой,
И ждём, что спасёт нас здесь кто-то другой.
Спасение с неба на вас не падет
А значит и в сердце никто не придёт.