Войдя в кабинет начальника штаба, я наткнулся на плотную, спрессованную стену табачного дыма.
В проёме окна виднелось три фигуры, но кто из них кто – разобрать в этом сизо-сером тумане было невозможно. Дышать было нечем.
Преодолевая нечеловеческие усилия и разгребая руками дым, я подплыл к столу.
За столом, заваленным окурками, хлебными крошками и шкурками от колбасы, сидели, одуревшие от выпитого начальник штаба, флагманский специалист ракетно-артиллерийского оружия и флагманский специалист секретного поста связи.
Я понял, что решать свои проблемы сегодня просто бесполезно.
- Доктор! – Начальник штаба навёл на меня фокус. – У меня что-то голова болит.
- Странно, что она ещё только болит. Здесь же вообще дышать нечем. Как вы ещё все тут не поугорали? Я вам хоть форточку открою.
Клубы дыма, с трудом протискиваясь сквозь открытую фрамугу вырывались наружу. В кабинете светлело. Но пьяным глазам это было глубоко по барабану.
Я постоял и вышел.
Они о чём-то говорили. Говорили громко и каждый о своём.
Ведь для разговора пьяному достаточно чучела, или хотя бы тени на стене. Ему важно излить душу. А то, что при этом тебе будет отвечать твой собутыльник – не имеет никакого значения!