Сквозь пальцы пропускаю бесчисленные песчинки. Их падение в Бездну бытия абсолютно легкое, практически незаметное. Для конечной точки, если она есть.
Казалось бы, и для меня оно должно быть таким. Но странное чувство не оставляет, преследует и не дает расслабиться. Чувство, будто они составляющая меня, и это я рассыпаюсь на миллионы частичек и постепенно опускаюсь в ничто, становлюсь этим ничем.
Это – время сыпется. Оно как песок под ногами в безводной пустыне. Состоит из маленьких кристалликов – дней, часов, минут – не важно. Мы часть его, оно – часть нас. И на самом деле ему все равно, живем ли мы в комфорте, добиваемся ли чего-то, исполняем ли мечты. Оно равнодушно к нашим словам и действиям. Оно безучастно, жестоко, быстротечно и бесконечно. А потому оно не остановится, не сделает паузу, как сильно мы бы этого не хотели. Все то, что, как нам кажется, останется после нас в будущем, или как-то скрасит наше настоящее – ложь. Ложь, потому что ни будущего, ни настоящего, ни даже прошлого нет. Все придумано нами и только нам по-настоящему важно.
Скорее всего, и само время также придумано нами. Для того, чтобы хоть как-то определить неоднозначный конец, плавно перетекающий в подобное ему начало.
Стоя на краю Бездны, понимаю, что чувство, охватывающее меня всю жизнь – не выдумка, это истина. Потому как каждая песчинка – частичка моей жизни, моего времени, которое, уходя, неумолимо оставляет меня позади, каждый раз забирая с собой мою составляющую. Чем бессмысленнее, бездейственнее, безэмоциональнее проходит тот или иной момент, тем чище, прозрачнее его песчинка.
И, все-таки, для меня их падение не проходит незамеченным, даже более того, оно, возможно, причиняет мне непередаваемую боль.