Господи. Как же раскалывается голова, лицо горит, да и лежу я в луже. Что со мной произошло? Я провел ладонью по лицу. Больно то как. На ладони осталась кровь. Понятно. Повезло, в единственный мой день в Москве нарваться на рэкетиров, или как сейчас принято бандитов малолетних называть. Ведь предупреждали меня, что Ельцин весь этот криминал развел без меры, что бандиты в Москве себя хозяевами жизни числят. Билеты! Рука сама метнулась к внутреннему карману. Пусто. Все, я пропал. Не видеть Маше шуб норковых, и не греться под Турецким солнышком. Я медленно сел. Черт, остановите Землю, или отрубите мне голову. Билеты! Вот же они, валяются рядом, в той же луже, вокруг раскиданы деньги и прочее содержимое моих карманов. Или я свихнулся, или совсем ничего не понимаю. Ощупав себя, я убедился, что никаких повреждений, если не считать лицо, у меня нет, значит органы на месте. И в чем тогда смысл всего этого? Это даже не бандиты, это все та же шпана, поиграли выходит. Но почему тогда ничего не взяли? Ведь уже вечер, значит я полдня уже лежу, и почему никто не вызвал милицию?
Пошарив вокруг, я собрал и рассовал по карманам свои вещи и деньги. Медленно, я встал, по стеночке обошел дом и вышел на улицу.
Черт, где это я? Какой-то богатый район, машины все сплошь с заграничными значками, и все каких-то округлых форм, явно дорогие и спортивные, окна в домах дорогие, новомодные, пластиковые, на дороге чисто...
Мимо меня прошли две вызывающе одетые девушки...
- Бомжара, - услышал я от них презрительное.
- Я не БОМЖ, на меня напали, - проговорил я им в след.
- Как же, знаем, нажрутся, а потом морды друг другу бьют за последнюю бутылку, - донеслось до меня.
Спорить и оправдываться сил уже не было. Вроде возле метро я видел милиционеров, нужно идти туда.
На ярко освещенной улице возле метро ко мне сами подошли двое в форме.
- Гражданин, документы предъявите.
Я протянул свой паспорт, попутно пытаясь объяснить, что на меня неподалеку напали, но ничего не взяли.
- Это как это ничего не... - Начал было милиционер, но тут его взгляд остановился на моем паспорте. - Что это вы мне даете, паспорт ваш где?
- Вот же он...
- Советские паспорта необходимо было заменить уже давно, эта бумажка сейчас разве только в сортире сгодится.
- Да не прокатит она в сортире, - вклинился второй, - бумага не подходящая.
- А ты пробовал, - и уже мне, видя растерянность у меня на лице, - ладно, проедем в отделение, там разберемся.
Господи, действительно район богатеев, у них даже милиция полицией называется, как в какой нибудь Америке, и разъезжает на иностранных машинах.