Хлещет кнутом низкорослых коней
Маленький киргизёнок.
Мчится кибитка,
Ветер за ней, -
Стужа до селезёнок.
Кони косятся на седоков
И напрягают груди.
В вольной степи
Ни цепей, ни оков –
И никогда не будет!
Жаль, что киргизы не могут петь
Буйных ямщицких песен.
Прёт из груди лихая песнь, -
Воздух кибитки тесен.
Топот копыт, вихорь надежд,
Ясность в мыслях сквозная.
Там во дворце в сиянье одежд
Цензор его страдает.
Хочется знать ему, что за беда
Грезилась его бабке…
Сон по ночам: омут-вода,
Чудится лай собаки.
Знает, что трон стоит на костях,
Тлеющих без гробов.
Знает, что помнят и не простят
Ей миллионы рабов…
С мыслями теми поэт задремал,
Профиль склонив на плечо.
Сбоку уютно его подпирал,
Грезившийся Пугачёв.