- прекрати.
- но я люблю тебя. Я не могу это скрывать. Тем более от тебя, - он кинул телефон на кровать, которую никогда не убирал. Всё равно его комнату никто, кроме него, не посещал. На столе также был беспорядок, но он мог найти нужную ему вещь всегда, хотя в последние дни ему почти ничего не было нужно. Подростки всегда ищут любви, и не верьте им, когда они говорят, что сначала их интересует учёба, а лишь потом - отношения. Он не был дураком, и мог бы учиться в столице с гордостью, но, как было сказано, он переживал момент, когда подростки горят желанием влюбиться и их ничего не интересует кроме любви, которую они себе придумают. И тут подростки делятся на два типа: кто смог построить мимолётные отношения, и кто безответно обжёгся любовью. Он был вторым типом. Да, она говорила ему и не раз, что любит его, что хочет заснуть в его объятьях, но могло пройти меньше часа, как она могла разбить свои романтические мысли вдребезги.
Телефон завибрировал, она ответила ему:
- я говорю: прекрати этот цирк. Не будь тряпкой, я не люблю таких.
- я подумаю над твоими словами, - возможно, это был шанс. Возможно, он, считавший себя неудачником, добьётся её любви. Возможно, она перестанет играть с ним и станет более ласковой. Стоп, но как они будут иметь хоть какие-то отношения, если только она будет любить его? Ничего ведь не изменится, они просто поменяются ролями. От таких мыслей в его груди образовалась дыра, ноющая и рыдающая. Он представил, как она в слезах будет умолять его полюбить её, а он, потерявший эту самую любовь по её приказу, будет пинать её, просить не устраивать сей цирк.
Он открыл галерею. Там были лишь её фото. Подписи "my love" почти на каждой фотографии как индикатор настоящих чувств. Он смотрит каждую фотографию отдельно и все вместе. Он почувствовал, что полюбил её в этот самый момент ещё сильнее...
- знаешь, раз тебе не до моих капризов, ухаживай за той, за которой проще, - нет, это не сработало. То, что она сама хотела, она получила, но влюбляться в мужчину, которому она не нужна, она не спешит. Это его так злит, что он бьёт стол по ближней ножке. Стол падает, заваливая пол не нужными никому бумагами. Что опять не так? Он хватает себя за голову, чуть ли не плача. Его глаза, наверное, рады слезам, так как они засохли за четыре бессоные ночи. Каждую ночь он бредил ей, твердил её имя, как молитву. Он оставил внутри себя тёплые чувства, он заметил это. Но вместе с этой влюблённостью он смеет ей писать, что ему не до капризов дамы, за которую он отдаст жизнь.
- Я не знаю, я всегда не прав перед ней. То я не должен любить её, то должен. Но ведь я всегда люблю её, почему она не может делать этого в ответ? Она же признавалась мне. Я же верил ей..
Его охватили сомнения. Вдруг та, без которой он не готов жить, о боже... не любит его? Обманывает, играет, только потому, что ей скучно? Такая мысль заставила его ударить себя по лицу. Физическая боль, похоже, отвлекла его от этой мысли. Он ударил себя сильнее. Но нет, это было не так больно, как понимание ненужности себя своей любви. Он порыскал по дому, отыскал лезвие. Нанёс пару порезов на левую руку и кровью нарисовал её имя...
- пфф, и что это? Любовь доказать можно и без этого. Прости, я люблю тебя.
Фотография несчастного смягчила сердце этой холодной девушки. Ненадолго. Возможно, ей и вправду хотелось им играть, а может, она шутила над ним, жестоко и бездушно.
Они вскоре поссорились, и порезы на руке резко выросли в размерах. И теперь эта боль тела не помогала его горю: проводя лезвием по руке, он плакал. Плакал, жалея о том, что полюбил её.