Мы часто переходили мост пешком – две Иры, Валя, Нина Немкова и я. Спускались под мост, сидели, смотрели на волны, разговаривали, иногда молчали. Даже при молчании ощущали свою совместность, свое единство... Карандашом на стенке быка писали: «Мы».
Ирка курила – Катина, конечно. Иногда и Валя. Постникова порой просила сигарету и долго и сосредоточенно ломала ее длинными тонкими пальцами... Нина алела щеками и молчала... Что делала я? Выклевывалась, росла... Как зеленый росток из зубчика чеснока.
С моста к нам спустился милиционер. «Это охраняемый объект. Здесь находиться запрещено,» – безаппеляционно заявил он, поигрывая свистком. И уронил свисток в воду… Вместе со свистком властелин моста сразу потерял положенные по должности и властность, и суровость.
«Меня зовут Вовка,» – сообщил он нам. В таком ключе общаться нам понравилось больше, мы тоже назвали свои имена…
«Хотите книжку?» – Катина сунула служивому в руки что-то яркое, большое и несусветно неуставное. (Ирка собирала детские книжки; пристрастила к этому и меня.) Вовка механически зажал книжку в руке, лишившейся свистка.
«А курить, между прочим, вредно!» – попытался он все-таки вернуть себе важность и старшинство, но в этот момент что-то привлекло его внимание на другой стороне моста, и важный милиционер Вовка широкими прыгучими шагами устремился туда.
И даже на большом удалении мы видели, как в такт ходьбе прыгала и трепетала в его руке детская книжка с картинками...