Все мы поэты осенью немного,
И рифма в уши лезет, хоть не просим.
Сойду с крылечка, - ГРУСТНАЯ дорога,
Ну а над нею, что же как не ПРОСИНЬ?
И лист кружится, ЗОЛОТОй, конечно.
ПЕЧАЛЬ, опять, же в душу заползает
И мелкий ДОЖДЬ и небо бессердечно.
В ботинке левом палец замерзает.
А хотца же чего – то, скажем честно,
Чуть потеплей, поласкивее, что ли…
Щец помясней, ну хотца, хоть ты тресни,
А перед ними,- стопку алкоголя.
И ВЕТЕР навевает, греховодник
Всё про ЛЮБОВЬ, ушедшую навеки.
Ну ты, ветрило, я скажу, и сводник,
Зайду к соседке,(все мы человеки)…
А за окном соседским листья КЛЁНА
Вальсируют, а я пьнущий вовсе –
Во щи и в клён, и в женщинку влюблённый...
Чем не ПОЭТ и ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ!