Солнце понемногу склонилось к закату. Оно и так поднимается невысоко, и сильно не печёт. Ранняя осень, одним словом. Деревья только чуть начали желтеть, трава ещё не вся превратилась в высохший бурьян, а утренний холод не пробирает до костей. Но дорога...
А проклятая дорога так и не заросла, и будто по ней регулярно кто-то ходит.
— Евграф! — окликнул кто-то на перекрёстке. — Остановись! -
Евграф обернулся. Никон Астафьевич спешил от села Столяровки.
— Не ходи по проклятой дороге! -
— Почему? -
— Погибнешь! -
— Откуда тебе ведомо? -
— Так никто ить не вернулся! -
— Это ещё не факт. Кто знает, что там, за холмом? -
— Зачем же тебе знать? Ну зачем? -
— Может, что там великое счастье. -
— Эх, Евграф… И чего люди туда уходят? -
— Тайны всегда ждут своей разгадки. Как знать, может, что у меня получится… -
Никон ничего не ответил. Да только знал, что ничего не получится. С этой дороги никто не возвращался, и рассказать о том, что за холмом, некому. И долго глядел вслед ушедшему Евграфу, пока тот не исчез из виду. Потом вздохнул и побрёл домой.