Я всегда думала, что я очень смелая.
Вот, допустим, напал на меня маньяк, извращенец какой-нибудь, а я ему хххо-па ногой по паху и убежала. Делов то!
Иду я сегодня по самой оживленной улице города днем. Спешу. Рассусоливать некогда, потому что - по работе. Тут сзади - Хоп! - кто-то на меня налетает. Я от удара в плечо отлетаю, с трудом удерживаясь на ногах. Что за шуточки?
Я у стены на краю тротуара, передо мной наркоман в рваных штанах. Высоченный, сутулый, морда вся серая, обдолбанная... уж лучше бы маньяк.
Тихонечко на цыпочках пытаюсь его обойти. Он вытаскивает нож и с нечленораздельным звуком кидается на меня... одновременно я срываюсь с места и мчусь, спотыкаясь на льду.
Слышу топот за спиной. И снова толкает. Хорошо пока не ножом.
Народ вокруг верещит "Милиция! Милиция!" (Вообще, у нас полиция, кажется? Это я к тому, как в панике ум за разум заходит)
Он то меня не зарежет насмерть через шубку... А вдруг зацепит лицо, моё любимое личико...
Опять бегу. Прячусь за двух пареньков. Сердце колошматит, колени подкашиваются. Парни смотрят на моего преследователя.
Наркоша, как ни странно, их опасается. Крадется за нами, выставив нож, ждет, когда я с ними разойдусь...
Те провожают меня до остановки, держась с двух сторон. Им здесь одним почему-то не страшно, даже весело.
Я прыгаю в первый попавшийся автобус и оглядываюсь. Всё ещё кажется, что за мной движется безумное чудище. Я достаю планшет и набираю этот текст.
Вывод 1. Ниче я не смелая.
Вывод 2. У меня даже в такие моменты в голове пишется текст.