Иногда мне кажется, что это не моя жизнь. Все эти стопки пыльных бумаг, личные карточки Т-2, приказы унифицированной формы, заученные наизусть статьи ТК РФ, зеленый чай в перерывах, вечно насупленное лицо и недовольный тон - все это не мое. Я верю, что однажды я очнусь, выйду из сна и окажется...
...что мне 16, и я живу в Одессе. Я бегу по Приморскому бульвару, размахивая ранцем, сандалии звонко стучат о нагретый асфальт, белые гольфы сползают с поцарапанных коленок, рыжие косы расплелись, но мне все равно. В парке Победы я покупаю себе пломбир в вафельном стаканчике. Солнце жарит Одесские улицы, и мое мороженное молниеносно тает. На набережной я сажусь на теплую деревянную скамейку. Горячая пыль оседает на школьном платье и белом фартуке. Соленый морской ветер треплет пионерский галстук. Где-то вдалеке пронеслась "швидка медична допомога", раз - и ее уже не слышно. Репетируют барабанщики. Торгаш Моня спешит на Привоз, теряет шляпу и бежит за ней, смешно чертыхаясь. Эх, добре, добре...
...или я проснусь в бескрайнем лавандовом поле после медитации. На мне костюм индейцев Чероки, кожа темная, руки сухие, в морщинах, а в глазах слепота и мудрость. Я ловко забиваю табаком трубку, читаю молитву, пускаю дым в небо. Вечереет. Птицы кружат над головой, листья шумят - я не вижу всего этого, но могу слышать, и спокойнее, чем сейчас мне никогда не было.
...или может я безбашенная рокерша, что отрывается на последнем в истории концерте Курта Кобейна. Стройная, как цыганская гитара, растрепанная и вечно слегка пьяная. Моя жизнь пахнет мокрой кожей курток, коньяком, ночным ветром и бензином. Больше всего я люблю вмазаться кокаином, ради искусства, конечно же. А мои женщины говорят, что я мастерски вожу мотоцикл, устраиваю самые веселые дебоши в барах и лучше всех целуюсь.
...а может я озлобленная худая солдатка без имени, схлопотавшая шальную пулю, которую похоронят теперь в неполные двадцать лет в Шинданде или Баграме, а после посмертно нарекут Героем.
Я могу оказаться Лилией Брик, которой признается в любви трогательный Маяковский; я могу стоять плечом к плечу с команданте Че; я могу выпить бочку рому с капитаном Джеком Воробьем и побороться с ним в армрестлинг на борту Черной Жемчужины; я могу спеть дуэтом с Луи Армстронгом, а после прйтись с ним по Новому Орлеану; я могу посетить другие галактики, телепортируясь по новым мирам, отстроенным в стиле деконструктивизм, в своем блестящем футуристическом пальто и чемоданчиком в руках.
Если меня не устраивает моя реальность - я могу сама создать новую.
Я ее напишу.