День третий
Каждый вечер в 22:30 он выходил из темноты.
Шёл медленно. Я догадывалась о его приближении по маленькому огоньку сигареты. Волнуется? В другой руке он держал синий мешок с мусором.
Ну, начинай !
И он начинал.
Бросив окурок, придавив огонёк ногой, аккуратно ставил мешок и расстёгивал молнию на кофте. Не торопясь снимал, аккуратно вешал на старый сук дерева.
Ну быстрей же, быстрей !
Мой внутренний голос был настолько громкий от нетерпения, что он , видимо, его слышал и оглядывался по сторонам.
Никого нет.
«Папаша» не торопясь подходил к турнику, гладил его скользкие бока.
«Ну лизни его, что ли», - хохотнула я и лицом припала к стеклу.
Секунда, другая. Он чуть присел и подпрыгнул, ухватившись руками за перекладину.
Медленно, медленно его лицо приближалась к перекладине. Есть. Первая победа!
Второй подход…..
Расцепил.
Дует и растирает ладошки.
Уже практически в темноте находит свою кофту, накидывает на плечи и спешно исчезает в зеве темноты. Я кружу по комнате под сладкие звуки ливерпульской четвёрки и придумываю, с каким настроением он придёт домой: отчаяния или маленькой победы. Расскажет жене, шепнёт сыну или промолчит. Время от времени будет потирать непривычные к железу нежные мужские ладошки.
Не расскажет. Это только наша тайна.
Спокойной ночи. Я выключаю настольную лампу, зарываюсь в одеяло и легко падаю в сон.