Не писалось.
Иван Иванович, сидя за своим рабочим столом, смотрел в окно, по стеклу
которого сползали капли осеннего дождя. Сквозь это мокрое уныние
он не мог рассмотреть картину то появлявшуюся перед ним, то исчезавшую
за струями дождя.
Проследив пока несколько из них стекли до конца стекла, Иван Иванович понял —
и сегодня вдохновение не придет к нему.
Дверь тихо открылась и в комнату, тихо ступая, вошла жена. Подойдя к столу,
остановилась и посмотрела на пустой экран компьютера.
Она наклонилась, обняла мужа за шею.
- Ты у меня самый талантливый..., - сказала жена. - У тебя все получится...
Она чмокнула мужа в макушку и вышла из комнаты.
Иван Ивановичу после слов жены, как всегда, задышалось легче и свободнее.
С головы будто сняли обруч.
Зрение прояснилось. Он снова увидел ускользающую раннее картину.
Увиденное, почти сразу, без всякого усилия со стороны Иван Ивановича,
облекалось в слова...Восторг и восхищение подкатило к горлу, переполняя душу
чувством созидателя и творца. Приближался тот миг, которого так ждал всегда
Иван Иванович. Миг, когда слова, рождаясь в тайниках души начнут проситься
наружу. Он чувствовал - этот миг приближался.
Иван Иванович придвинул кресло ближе к столу, на котором стоял компьютер
и начал печатать.
« Ты, так называемый писатель! - начал он. - Давно хочу спросить —
когда ты кончишь писать свой бред? Неужели ты не понимаешь, что ты маразматик,
а не писатель? Для таких как ты нужно создавать отдельные палаты в психушках...
Твоя повесть — это жалкое подобие моих стихов, которые я сочинял еще в школе...»
Минут через пятнадцать, закончив печатать и перечитав текст, он отправил его
одному из своих коллег, который писал лучще его.
Иван Иванович, как в былые годы работы в ЖЭКе, потер довольный руки.
Затем, устало откинувшись на спинку кресла, крикнул жене, чтобы
она принесла ему стакан чая...