Есть у меня хороший приятель. Одно время работали вместе, как напарники. Ездили по командировкам, монтировали технологическое оборудование.
Человек по своему удивительный. Аккуратист страшный, если не сказать педант. Быстро вообще никогда и ничего не делает. Всегда делает на совесть. Очень аккуратно. Потом, что бы ни сделал, он это протирает тряпочкой и руки моет с мылом. Почти не выпивает, не ест что и где попало. Очень чистоплотный во всех отношениях парень.
Однажды поехали мы с ним в очередную командировку. Дорога дальняя. Коротаем время за разговорами. Тут я ему, между прочим, рассказываю, что во время моей побывки дома отчебучил младший сын: "Я демонтировал привинченную к стене столешницу. В бетоне остались отверстия, небольшие, от шестимиллиметровых дюбелей. Тёзка твой подошёл, пальчик свой маленький туда сунул, вытащил, весь в бетонной пыли... И в рот заложил. Исследовать видимо решил, какая она на вкус, эта пыль."
Мой напарник, которого видимо покусал в детстве английский лорд, не иначе, слыша эту ужасную историю, морщится: "Фу! Какая гадость!" С полминуты задумчиво молчит, будто вспоминает что-то, и затем выдаёт: "Интересно, откуда я знаю этот вкус?"