Переливается береза,
Двумя цветами, что отличны,
Там белый - стих, а черный - проза,
И листья будто бы различны.
А сестры у корней нити прядут,
А каждый лист себя терзает,
Судьба на горле свяжет жгут,
Листик страдает и не знает.
Что он лишь листик на березе,
Что он един со всей листвой,
Что он поддался хитрой грезе,
Что все решается судьбой.