"- Ты пробежал мимо цели.
- Его цель - искусство, моя девочка. Искусство и вдохновение."
- Марк, когда будет закончен роман? - раздается противный голос моего издателя из телефона.
- Я не знаю. Не знаю. Наверное, скоро, - отвечаю я.
- Что значит наверное? Марк, у нас с тобой контракт, если ты забыл. Если не пришлешь окончательный вариант до конца недели, пеняй на себя.
- До конца недели? Да вы с ума сошли? Я не могу так быстро, у меня нет идей, нет вдохновения, вы же не хотите, чтобы я вам прислал "очередной бред", как вы любите выражаться?
- Мы тут, к сожалению, не можем сидеть и ждать, пока к тебе придет вдохновение, так что, пожалуйста, - язвительно говорит он, - выполняй свою работу в срок.
- Да не пошли бы вы... - не успеваю закончить я, как слышу короткие гудки из мобильного.
Телефон летит в стену и ударившись об неё с глухим стуком, разваливается на части. Отлично. Зато никто не будет надоедать звонками. Можно будет сосредоточиться на работе. Передо мной ноутбук, в котором открыт вордовский файл, где не хватает пару десятков страниц до финала.
Сесть. Успокоиться. Поставить руки на клавиатуру.
Не успеваю я собрать мысли в голове в кучу, как слышу дребезжащий звук дрели, раздающийся прямо надо мной. Сосед, который второй месяц подряд делает в своей квартире ремонт по вечерам, мне начинает действовать на нервы. Взяв удачно попавшую мне под руку швабру, которую оставили в квартире хозяева, я стучу в потолок, пытаясь дать этому идиоту сверху понять, что мешать людям работать по вечерам - плохая идея.
Как ни странно, буквально через минуту звук прекращается и я возвращаюсь за свой рабочий стол. Взгляд падает куда-то мимо экрана, в окно, в котором полным ходом течет жизнь. Огоньки вечернего города делают его совершенно другим, не похожим на то, чем он представляется людям днем. Словно вечером он снимает все свои маски, обнажая свои красоту и спокойствие. Проезжающие машины, прохожие, вечно куда-то спешащие. Куда? Зачем? Какой во всем этом смысл? Какой смысл в том, что делают люди изо дня в день? Они словно хомячки, пойманные в ловушку злым гением, который заставляет их ежедневно крутить колесо до тех пор, пока они не умрут. У всех осенняя депрессия развивается по-разному. У меня, к примеру, вместо меланхоличного настроения и нежелания что-либо делать, появляется жуткая агрессия, желание крушить все подряд и злость на самого себя за то, что ничего не получается.
Как только я прихожу к каким-либо выводам и уже готов начать творить, комнату пронзает противный звук дверного звонка. Какого. Черта?! Я бью кулаком об стол, словно пытаясь выместить на нем всю свою злость и, опрокинув стул, иду к входной двери. Открыв ее, я увидел мужчину с растрепанными волосами в белой запачканной майке, которая ему была явно велика. В руке он держал дрель, которую непонятно по какой причине взял с собой. Знакомьтесь, мой сосед сверху.
- Ты что-то хотел? - спрашивает он, простреливая меня взглядом.
Хватило же ему наглости вломиться ко мне.
- Хотел, чтобы ты заткнулся, - отвечаю я, уже думая о том, через сколько минут на лестничную клетку сбегутся соседи, пытаясь нас разнять. Он смотрит на меня так, словно ожидал услышать извинения, а получил настоящий плевок в лицо.
- Слышь, - пытаясь подобрать слова, он делает небольшую паузу, - еще раз ты подолбишь себе по потолку, я..., - он приподнял руку, в которой держит дрель.
- ...ты просверлишь этой дрелью себе задницу? - спрашиваю я, и не дожидаясь ответа, толкаю его в грудь и со всего размаху бью по лицу. Восьмидесяти килограммовая туша теряет равновесие и падает на спину, вылетая на лестничную клетку и роняя дрель. Кажется, я нашел отличную грушу для того, чтобы выплеснуть все свои эмоции и агрессию, накопившуюся за последние недели. Я рывком подбегаю к нему и наношу еще несколько ударов по лицу. В какой-то момент ему удается оттолкнуть меня, повалив на пол. Теперь контроль над ситуацией был в его руках и через минуту он превратил бы мое лицо в багровую кашу, не подбери я дрель и не ударь его со всей силы в висок. Побежденный враг свалился, потеряв сознание, а я, вытирая кровь с лица, ушел к себе в квартиру.
Так больше продолжаться не может. Эта ситуация стала словно ключом к двери, за которой были заперты все мои демоны. Адреналин бурлил внутри меня, пытаясь найти выход наружу. Я перевернул стол, с которого ноутбук и прочий хлам полетел на пол. На мои крики, раздирающиеся душу, скоро сбегутся остальные соседи, найдя на подходе к моей квартире окровавленного человека. Ну и пусть. Мне все равно. Все равно, что будет дальше. Сейчас главное найти контакт со своими демонами, которые вылетают из меня, принося дикую боль. Я продолжал крушить все подряд, превращая свою квартиру в руины. Через несколько минут я оказался сидящим на полу с бутылкой джина в руках. Не знаю, что я хотел доказать этим бунтом. Я пытался очиститься от всего, что захламляло мое тело и голову, не давая спокойно писать.
Мне нужно вдохновение. Мне нужны идеи. Мне нужно закончить роман.
Я подползаю к разбитому телефону, валяющемуся около стены, и вставляю вылетевший аккумулятор обратно.
- Алло? - сквозь череду длинных гудков раздается женский голос.
- Маша? - тихо спрашиваю я, - мне кажется, я в дерьме.
- Ты опять напился? - она всегда обладала долей проницательности.
- Если только чуть-чуть. Слушай, пойдем прогуляемся?
- Марк, уже поздно. Куда мы пойдем?
- Куда угодно, мне нужно с тобой увидеться, - отвечаю я.
- Хорошо, через 10 минут на нашем месте.
Я допиваю остатки джина и откидываю бутылку в сторону.
Нашим местом было заброшенное колесо обозрения, которое находилось в безлюдном парке и переживало не лучшие свои времена. Я забрался в открытую кабинку, которая начала расшатываться, издавая неприятный скрип. Через несколько минут я увидел Машу, на ней было синее пальто, а ее красные волосы были убраны в хвост. Она открыла маленькие железные ворота и села в кабинку, рядом со мной.
- Что случилось? - спросила она, рассматривая меня, словно пытаясь понять не был ли я пьян. Был.
- Ничего, - ответил я, опустив взгляд, - ничего не случилось.
- А чего позвал?
- Увидеть тебя хотел, - сказал я, посмотрев на нее. Она слегка улыбнулась.
Между нами повисло долго молчание, которое нарушали лишь редкие крики птиц, издающиеся откуда-то издалека.
- У меня такое ощущение, - начал я, - словно все играет против меня. Я не могу закончить книгу. Я не контролирую себя.
Маша тяжело вздохнула. Наверное, это означало, что она сочувствует мне. Мне изо всех сил хотелось подвинуться ближе и обнять ее. Почувствовать то, что я не чувствовал уже очень давно. Найти и понять самого себя. Сказать ей о всех своих чувствах. Демоны из меня уже вышли, осталось наполнить себя чем-то новым. Впустить себя что-то светлое и волшебное.
- Не переживай, все наладится. Ты просто слишком много думаешь, - сказала она, - все находится здесь, - она показала пальцем на мою голову и улыбнулась, - Писательство рано или поздно сведет тебя с ума, если будешь хранить в голове своих чертей, не дающих тебе спокойно жить.
- Со своими чертями я уже разобрался, - ответил я, - можешь сходить, посмотреть на мою квартиру.
- Марк, - тихо сказала она и положила свою ладонь на мою руку, - все будет хорошо.
В этот момент я готов был расплакаться. Я встал и, сделав в тесной кабинке шаг ей навстречу, крепко ее обнял. Она поводила рукой по моим кудрявым волосам и мило улыбнулась. Мы стояли в колесе обозрения, словно отделенные от всего остального мира. На улице кричали птицы, рассекая темное небо, пошел маленький снег, покрывая землю белой пеленой, а фонари освещали немногочисленные тропинки, словно светлячки, не спящие этим поздним вечером. Мой мир снова обрел гармонию и равновесие. Все встало на свои места. Я даже готов был закончить роман.
- Ну что, успокоился? - спросил издатель, позвонив мне на мобильный.
- Да, завтра-послезавтра все допишу, не беспокойтесь, - ответил я.
- А что это было? Я про твои крики мне в трубку несколько часов назад.
- Депрессия, - словно на автомате ответил я.
- Ох, Марк, Марк, - протянул он, - ты случайно смешариков не смотрел?
- Что? да вы..., - "вы совсем там в своем издательстве крышей поехали" - хотелось ответить мне, - нет, не смотрел, а что?
- Ты мне Бараша напоминаешь. Знаешь такого? Тоже писатель и тоже вечно в депрессии. Постоянно ищет вдохновение и не может найти, словно иголку в стоге сена. Бегает туда-сюда, орёт, безуспешно пытается добиться любви. Так вот, он тоже бросается из крайности в крайность, борясь с самим собой. Ну, прям как ты, Марк, кстати, тоже кудря... - где-то на этом моменте мое терпение снова лопнуло
- Да не пошли бы вы... - выкрикиваю я и телефон летит в стену.