Мы всегда заняты. Мы мечемся между самими собой. Мы живем урывками между ярко-красным и нюдовым. Это классика. Так живут все. А как же она? Как же быть ей среди всей этой палитры оттенков?..
Мы всегда бежим... может быть от кого-то или чего-то, а может быть куда-то. Проходят годы и мы теряем способность остановиться, проходят годы и мы теряем способность дышать.
А было ли оно? Было наверное, а может быть даже сейчас есть, только мы больше не испытываем полёта. Оно Прямое без частички искусственного - ощущение полёта, терция свободы без жалости к послевкусиям, которые беспощадно расплавляют тебя изнутри.
Если разбавить высоту огней над своими крыльями, то можно увидеть очевидное нескончаемое.
Но... мы всегда заняты, мы все время бежим по своему кругу, который прервётся только взглядом в вечность.