У других людей, я знаю,
Из души вырастают кристаллы,
Кварц, хризолит и опалы,
Из душ у других вырастают.
Медленными толчками, с болью,
Выходят в сиянии граней,
Кристаллы красоты бесподобной,
Толчками плавными, с болью.
Медовые, красные, цвета неба,
Стремятся прочь из эфира,
Поют и стонут, разрывая тело,
Являют себя для мира.
Но хрупкие те кристаллы,
Дотронься – и тут же треснет,
И граней стает все больше,
А в душах немного места.