День клонился к вечеру. Вера Максимовна переделала все свои дела. Печка топилась, ужин стоял на плите, собака была накормлена, а три приблудных кота мирно спали на своих привычных местах: Барсик - в кресле, Бунька - на тахте в уголочке, Вальсок - на широком подоконнике.
Лес был рядом. "Добрые" люди выбрасывали лишних котят именно в лесу. Те кое-как выживали летом, а вот зимой они искали спасения в поселке. В разные годы так появились в доме все три кота. Появились и прижились. Они были очень аккуратными. Просились на улицу молча. Просто подходили к дверям и стояли там, терпеливо ожидая той минуты, когда старая хозяйка выйдет в сени за углем или дровами и откроет тяжелую дубовую входную дверь.
Вечером Вера Максимовна сама открывала дверь на улицу и звала своих питомцев. Хоть по календарю еще была осень, но в этих краях зима приходила досрочно. Ночью термометр опускался до минус двадцати четырех градусов. Холодно.
Дом был почти пустой. Когда-то здесь жило много народу. Дети выросли и разошлись, а муж Веры Максимовны покинул этот мир пять лет назад. И теперь дома было тоскливо и одиноко. Ночью он наполнялся шорохами и звуками. Иногда пожилой женщине даже казалось, что кто-то в темноте ходит по дому.
Когда один за другим приблудились к дому коты, ночи стали не такими тревожными.
- Это коты шалят, - говорила Вера Максимовна всякий раз, когда слышала странные звуки.
Жизнь была бы совсем невыносимой, если бы Вера Максимовна не нашла себе дело по душе. Еще в раннем детстве она написала свои первые стихи. Её называли юным дарованием. Но дарование её так и осталось детским увлечением. Учеба, работа, потом своя семья, воспитание своих детей отнимали все время.
Неожиданная страшная болезнь лишила её любимой работы. Инвалидность в сорок пять лет. Приговор. И тогда левой рукой, которая не утратила подвижность, она на старенькой пишущей машинке написала свой первый рассказ и отправила в редакцию районной газеты. А его уже через недельку напечатали. И вот с тех пор уже много лет Вера Максимовна шла в свободные минуты к компьютеру и писала свои сочинения. У неё появилась страничка на Прозе.ру. Читатели встретили её благосклонно. Она не ждала ничего плохого.
В этом году на сайте появилась возможность прямо не выходя из кабинета автора писать личные сообщения авторам.
Вера Максимовна села к компьютеру, открыла страничку с перекпиской.
На минуту ей показалось, что её кто-то ударил прямо в лицо. Некий автор под псевдонимом Добрый самиритянин 2 разразился невероятно оскорбительным посланием. Из фамилии Козлова он сделал прозвище - козлиха. И написал, что она обос...на котами. Почему-то он обвинял её в том, что она губила детские души когда-то. Послание было чудовищным. Его автор сразу же заблокировался, так что даже спросить его просто, а что она ему сделала - Вера Максимовна не могла. Трясущимися руками семидесятилетняя женщина накапала сердечных капель, выпила их, посидела в кресле, отдышалась.
Потом она вспомнила, что в таких случаях нужно мысленно обставить себя большими зеркалами зеркальной поверхностью наружу сказать простые слова: "Пусть все зло, которое мне было предназначено, вернется автору, как отражение".
Она сказала все очень громко, и ей стало немного легче.
Потом она зажгла свечу и поколдовала. Насыпала в ложку чистой соли, прогрела её на открытом огне, высыпала в терлочку, покрыла льняной салфеткой, положила на салфетку правую ладонь. Соль остывала и согревала руку.
"Господи, очисть мою душу от скверны, не дай оступиться! Спаси и сохрани! Аминь."
Молитва помогла ей. Стало немного легче.
Старая женщина долго сидела в темноте. Зажглись за окном звезды.
- А ведь тоже человек писал. Как же он жил на свете, если скопил так много злобы? Переполнился ей через край. Некого любить бедному? Никто его не любит? Беден и болен? Может быть мама у него была плохая? Не приласкала своего сыночка? Может быть он - неудачник? Бездарный, но с раздутым самомнением? Унижая других, он так утверждается?
Житейская мудрость подсказывала Вере Максимовне, что нельзя держать чувство неприязни в себе долго. Смех - вот что спасает в таких ситуациях.
- Откуда ни возьмись прилетело!
Вера Максимовна засмеялась. Она почему-то вспомнила одну байку про Алексея Максимовича Горького. Шел он по улице, а ему на шляпу прилетело.
- Птичка! - сказал его попутчик.
- Хорошо, что коровы не летают!
А ведь верно - хорошо!
На тысячи доброжелательных посылов и рецензий - один комок грязи. Это не так уж и много. Да здравствует Проза.Ру! Остаюсь с тобою.