Война, война. Кому ж ты мать родна?
Наверно тем, кто ощутить не в силах,
Что есть любовь на свете и весна,
И что цветы растут не только на могилах.
И сколько ж можно в скорбной тишине
Стелить цветы погибшим к изголовью,
Не лучше ль тот букетик по весне
Любимой женщине преподнести с любовью.
Не лучше ли включить свои мозги,
А телевизор выключить, не слыша,
Как там кричат, что все кругом-враги,
А мы их бомбами и кулаком им в дышло!
Да, видно я мечтал о мире зря,
Раз о войне сильней мечтает кто-то.
И по стране шагает, всем грозя,
Шеренга агрессивных патриотов.