Когда небо падает плашмя на мою макушку и кажется, что весь мир ополчился против, я забираюсь в самое укромное место в доме, в огромный плательный шкаф из светлого дерева и закрываю плотно дверь. В шкафу темно и покойно, пахнет мамиными духами и немного пылью.
Я сворачиваюсь калачиком на сложенным вчетверо пуховом одеяле, сшитом мамой во времена моего детства. Не пытаюсь понять, почему небо упало на голову именно сегодня, это бесполезно. Лежу, закрыв глаза, до звона в ушах пытаюсь услышать голоса тишины, но слышу только стук собственного сердца.
Слёзы текут по щекам и падают в белоснежный пододеяльник. Постепенно поток становится ручьём, затем тонкой струйкой.
Вздохнув с облегчением, смахиваю мокрые следы ладонью, устраиваюсь поудобней и засыпаю.
Горе отнимает много сил, а сон их возвращает.
Когда я просыпаюсь и открываю дверь, в глаза ударяет свет.
Свет – жизнь. А горе осталось в прошлом, высохло вместе со слезами.
Пусть бы так было всегда…